La mujer respetable

No se despiertan las vírgenes coyunturales del trastero.
Una madre irlandesa las vigila
cargada con alquitrán de pino y gansos.
Así se hacen mujeres respetables.

El hombre abandonó la madrugada.
El hombre ahora se agrupa frente al escaparate a plena luz del día.
Con humedad estática, el maniquí espera ser clavado al cadalso y que, públicamente,
le desnuden.

Es el fetiche de los matrimonios alemanes
con piezas maniatadas en el bosque.
Puede ser vejado en la trastienda donde sólo desaparece el dependiente.

Justicia de un ejército de rusos,
trofeo de guerra, de caza, de familia,
tiene el cuerpo crispado para dar la razón.

Tiene el molde perdido de unos ojos
disecados por guerras tribales africanas
y la mordaza de un campo de violación en Bosnia.

Hordas. 2011

Un hombre que huye



"Farmville", de Alfonso Brezmes

Quiero un lugar benévolo: el mercado de pescado de Oslo. Quiero llegar de noche, de la madera, el traje, la piel negra, con la tripulación desaparecida y el capitán atado a los timones. En las mesas, las lámparas recubren con tungsteno la falsa melancolía de los peces. Los noruegos, proteínicos, se elevan. Los niños llevan los sombreros de paja y los anillos. Compraré la botella de pelo rubio. Como ellos, quiero dejar vivir a las abejas. Como ellas, quiero

el círculo amarillo con el círculo negro. La celda cuando se acaba el día. Cansarme de matar habiéndolo probado. La protección monárquica e inclinar la botella y derramar la miel sobre la falsa melancolía de los peces. El lujo y la vejez tienen tonos dorados. En el cabello, el amarillo es el siguiente paso de lo blanco. Él

dice lo que hay: asilo político. Canastas de mimbre para los refugiados. Cereales. Cajones para peces en venta con el precio. Botellas con forma de balanza. Hay pelotas de tenis. Hay cítricos. Hay sopa. Optimismo. Gente de teatro. Luz. Granos de mostaza. Hay un nivel de vida. Mujeres que paren como reinas. El récord de muertes por maltrato. Dice.

Hordas, 2011

Saliva (o Tradición)

una madre ha cambiado su leche por saliva
glándulas salivales, la tradición mamífera
la limpieza genética de las amas de casa es la saliva
es la lengua materna, traspasada

-la madre, amor, higiene, catatonia-

la saliva
en el pañuelo de la mujer decente
espera bajo el puño
junto a la calentura oculta de la vena
restriega
pantalones, las piernas
las caras de los niños, salivadas
con la nariz mojada, para siempre
pegados al olor de la saliva

es pura deglución:
no hay alimento
una vida
34.000 litros de saliva
también el que ha creído en la libertad de los recreos
y se llena con tierra los bolsillos
y penetra con ella en la desinfección de las escuelas

domingo, el paseo
salivación del padre bien vestido
agarra las muñecas
y escupe entre los pasos
saliva a sus zapatos
traídos hacia el rostro
como guantes

la madre buena llora
los gritos del nacimiento de los dientes
la madre buena premia
la saliva gustosa de la parapléjica sonrisa

formol, placenta, sopa

hay un pueblo repleto de saliva,
feliz

Hordas, 2011

Niños en una playa

La mer aux spasmes de méduse (...)

La mar, con sus espasmos de medusa (…)

Saint-John Perse

La tierra se aburría, asexuada

por la esterilidad de los rastrillos verdes, de la pala y el cubo,

por la enfermedad del enanismo en unas manos

y una madre que las mantiene torpes con plástico y color.

Llegó la colonización de las medusas.

Contra ellas

navegan barcas rojas con las cruces,

desembarcan el cabezudo y el gigante.

Para un suficiente número de presas

no les bastan las redes, los cazamariposas,

necesitan

el volumen vacío del juguete.

Así el cubo, la pala y los rastrillos verdes

son hundidos

y emergen con veneno, la descarga, la baba,

la belleza.

Y los niños crecidos del invierno

aplauden

e imaginan la zambullida del marino

en el agua que hierve de urticaria

y a su vez desean sumergirse, buscar

al animal mortífero, ingenuo, transparente.

Y las madres verdosas lo prohíben.

Pero el mar son espasmos de medusa.

Mortífero, ingenuo y transparente, 2014