Agujas de
pino duerme
tu boca.
El río,
fácilmente, te parodia.
Cruje la carne lenta.
Estallan
de
madera, mis manos.
domingo, 29 de abril de 2012
miércoles, 18 de abril de 2012
sábado, 14 de abril de 2012
La mesa del almuerzo
Tiene algo de autopsia
la mesa del almuerzo,
donde los hombres juegan
a tener importancia.
La precisión del corte, de la hora, del castigo
a la hija,
a la pornografía de la masticación.
La urbanidad, silencio
de tres.
Impolutos los dedos y el mantel,
su función es cubrir los genitales.
Los labios no rozan la comida,
en la boca no deben quedar restos.
Ante la mano
se interpone el metal.
la mesa del almuerzo,
donde los hombres juegan
a tener importancia.
La precisión del corte, de la hora, del castigo
a la hija,
a la pornografía de la masticación.
La urbanidad, silencio
de tres.
Impolutos los dedos y el mantel,
su función es cubrir los genitales.
Los labios no rozan la comida,
en la boca no deben quedar restos.
Ante la mano
se interpone el metal.
lunes, 9 de abril de 2012
Venecia
Un cambio de celda entorpece la huida de Casanova.
En la cama
no sufre el dolor de la osamenta húmeda
como los criminales subterráneos.
Se cumple la teoría de los rostros.
La belleza no encuentra un efecto pernicioso en el agua, su maldad,
la maestría en la deformación del esqueleto
que comienza por retorcer las manos.
únicamente comprensibles desde la ciénaga.
En la cama
no sufre el dolor de la osamenta húmeda
como los criminales subterráneos.
Se cumple la teoría de los rostros.
La belleza no encuentra un efecto pernicioso en el agua, su maldad,
la maestría en la deformación del esqueleto
que comienza por retorcer las manos.
¿Has hablado con alguien?, me preguntas, con la esperanza de que se produzca mi conversión en las iglesias.
La familia se interesa por la creación de nuevas amistades. Quizás alguien me dirija la palabra cuando me vea interesada en la tortura y conversemos sobre el terror y lo sublime de las ciudades que desaparecen, acqua alta.
Elijo un hotel en otra isla para poder marcharme cada día sobre el suelo verídico de las barcas,
para contemplar desde más cerca la fachada de los palacios,únicamente comprensibles desde la ciénaga.
domingo, 8 de abril de 2012
lunes, 2 de abril de 2012
Maquillaje
We accept her. One of us.
"Freaks", de Tod Browning
El padre deja dicho que su hija le maquille.
Que le pinte la cara, dice. Darle vida.
Pero es otra la experta en los parecidos razonables.
Hacia atrás,
estira de la piel desde las sienes,
recubre las edades con brochazos de tierra,
explota este lunar, afrancesado
grano de belleza.
Un toque final:
sobre los ojos, el lapichero khol de los sarcófagos
y derechito al Valle de los Reyes.
Qué buen trabajo.
Parece que sonríe.
Ella, él, lleva la caja colgada de la nuca,
el maletín repleto de pinceles
que ha de abrirse allí donde se pida:
sobre la mesa, desenrolla la ley
de instrumentos estéticos, pigmentos
mataputas,
victoriana, quirúrgico
viajante a domicilio de cuchillos.
Se retransmiten películas de infancia,
serán magnánimas las guarniciones de la reina.
Y aquí no pasa nada,
o pasa en todas partes,
o podrían pasar cosas peores.
De vanidad, ella sola
se corta la cabeza.
Y el padre que baila, que pide
maquillaje, la gran nariz aséptica
del médicamente disculpable
doctor Peste.
Para obtener un resultado óptimo
se utilizan las crines de la cebra:
Déjame en paz.
Ayuda.
Y ya no saben
si son feria o son circo:
mujeres calvas de campos genocidas
exhibidas encima de carretas
(camisones y lazos, cabezas de alfiler)
o trabajadores de la pista
-mascarada completa, el magnetófono,
los gritos, los golpes, las caídas,
el maquillaje espeso, tú, payasa,
y el público muerto de la risa-.
De "Mortífero, ingenuo y transparente", Ed. Vitruvio, 2014
domingo, 25 de marzo de 2012
Oz
Quién no desea,
después de la nevada,
construir con los restos un hombre-espantapájaros.
El pellejo, la materia del sol,
más vulnerable que un muñeco de nieve
-tullido, es necesario-
ante la gasolina de un mechero.
Especie condenada a la extinción,
una existencia comprometida
al esplendor de un empleado de banca:
el calendario con una sola fotografía,
campos desiertos de maíz.
Él, fuera de los márgenes,
clavado.
Qué ha sido de los otros.
La magia, la impostura.
En la cocina yacen
los miembros del hombre de hojalata.
Su carne y su piel son la protesta,
voz.
El león -paloma- se ha encaramado a la azotea.
Regurgita.
Se acabó el Serengueti,
su dolce far niente,
la cadencia ondulante de su espinazo
cuando le apetecía caminar.
El león es una entrada del diccionario,
resbala en la pizarra,
caen las tejas,
cae él sobre su lomo.
Ha cambiado la raza de los perros.
Ennegrecen, dilatan, se convierten
encima de la alfombra del vestíbulo.
La casa se destruye
sin aire,
sin el agua,
sin fuegos que no sean de artificio,
sin un temblor de tierra.
Dónde vamos a estar mejor que en ningún sitio.
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