Maquillaje

We accept her. One of us.

"Freaks", de Tod Browning

El padre deja dicho que su hija le maquille.

Que le pinte la cara, dice. Darle vida.

Pero es otra la experta en los parecidos razonables.

Hacia atrás,

estira de la piel desde las sienes,

recubre las edades con brochazos de tierra,

explota este lunar, afrancesado

grano de belleza.

Un toque final:

sobre los ojos, el lapichero khol de los sarcófagos

y derechito al Valle de los Reyes.

Qué buen trabajo.

Parece que sonríe.

Ella, él, lleva la caja colgada de la nuca,

el maletín repleto de pinceles

que ha de abrirse allí donde se pida:

sobre la mesa, desenrolla la ley

de instrumentos estéticos, pigmentos

mataputas,

victoriana, quirúrgico

viajante a domicilio de cuchillos.

Se retransmiten películas de infancia,

serán magnánimas las guarniciones de la reina.

Y aquí no pasa nada,

o pasa en todas partes,

o podrían pasar cosas peores.

De vanidad, ella sola

se corta la cabeza.

Y el padre que baila, que pide

maquillaje, la gran nariz aséptica

del médicamente disculpable

doctor Peste.

Para obtener un resultado óptimo

se utilizan las crines de la cebra:

Déjame en paz.

Ayuda.

Y ya no saben

si son feria o son circo:

mujeres calvas de campos genocidas

exhibidas encima de carretas

(camisones y lazos, cabezas de alfiler)

o trabajadores de la pista

-mascarada completa, el magnetófono,

los gritos, los golpes, las caídas,

el maquillaje espeso, tú, payasa,

y el público muerto de la risa-.

 

De "Mortífero, ingenuo y transparente", Ed. Vitruvio, 2014